Perdi-te. Tiraram-te de mim. Depois morri.

Quis ser sol nos teus dias cinzentos, ser água nos secos. Quis beijar as nuvens de teu semblante infinito e abraçar o teu coração. E fui sol nos teus dias cinzentos, água nos secos. E beijei as nuvens de teu semblante infinito e abracei o teu coração.

Não foi suficiente. Porque te perdi demasiado cedo! Deveria fazer-te tudo aquilo e muito mais, pelas estações vindouras, pelos tempos que passaríamos juntos... Tudo o que te quis dar, tudo o que te quis ser. Tudo ficou incompleto como uma obra inacabada. As mãos do Universo não foram cuidadosas contigo. Os seus dedos não pintaram a nossa vida devidamente. E revendo a tua história, pergunto porquê! Porquê alguém que faz tão bem ao mundo?

Zanguei-me. Zanguei-me com os pincéis do cosmos, por não terem retirado tinta suficiente para a tua tela! Nada tenho contra a variedade de cores. O que fez de facto falta foi mais tinta. A felicidade que me proporcionas é indescritível. As memórias que de ti ficaram guardo com o meu coração e quando as recordo é como se voltasses para mim. Depois, quando caio na realidade, uma melancolia, uma angústia, uma nostalgia intensa como o negro e o vermelho do Inferno invadem-me o coração. E é uma dor tão grande, tão grande!

Gritei, blasfemei, esperneei, chorei, acabei com o mundo à minha volta quando te vi fechar os olhos, amor! Os olhos que não voltaria a ver, o rosto alegre e corado que naquele momento perdeu a cor e a garra pela vida, meu filho! Os lábios encarnados que beijavam as bochechas da tua mãe, querido! Perderam a cor. Perderam a vida. Os teus cabelos castanhos como os do teu pai e encaracolados como os meus, tua mãe, que costumavam esvoaçar ao vento cheios de força, caíam agora pela tua face, fracos e mais escuros. O teu sorriso inocente e puro, a tua bondade de coração igual à do teu pai eram o meu orgulho. Os meus dois homens. Os da minha vida. E perdi-te.

A revolta instalou-se. O pânico ajudou ao meu estado completo de desespero. Ter-te nos meus braços, sem poder ordenar ao tempo que voltasse atrás. Tiraram-te de mim. Roubaram-te a vida, filho! E eu não pude fazer nada. Prenderam-me e deixaram-me ver-te ali, no chão duro e gélido, sem amparo, só!

Como descrever a tua morte? Quando ouvi o seu som fiquei imediatamente surda. Não ouvi mais nada, nem os gritos horrorizados que dei. Só consegui sentir o teu corpo cair morto, sem cor, sem ti. Revejo-o vezes sem conta e agarro-me ao teu pai, a chorar, quase morta também. Ele abraça-me com a sua força e bondade e chora comigo. Ainda estás connosco, filho. Nunca desaparecerás. Afinal, foste o fruto do nosso amor. E este, é imortal!

Em resposta ao Projecto da Andreia. Espero que tenham gostado!

Bem… Não sou muito de aventuras espontâneas, embora sonhe sempre com elas. Sou simples na (minha) generalidade, complicada nos (meus) pormenores. Sou a mais velha, mas a mais baixa, de cinco (não me subestimem, desenvolvi toda uma gama de estratégias para me impor… ou não… pelo sim pelo não posso sempre dizer “respeitinho aos mais velhos”).

Não leio muitos livros, mas pessoas sim (todos os dias)! Mordo as bochechas quando estou nervosa e quando (so)rriu demasiado  elas apoderam-se de metade da minha cara. Não passo um dia sem café –“por (Ca)(Fé) é que nos salva!” como dizia o meu querido avô. Gosto de ver e ir à bola, de aguarelas e de estrelas.

Equitação, Música, Taekwondo e Escutismo alegraram-me a vida. Família, amigos e arte embeleza(ra)m-na. Entreguei-me às Belas-Artes e agora ando a descobrir o mundo dos museus. A lista poderia estender-se por mais e mais linhas, mas eu tenho mais perguntas a responder e vocês paciência finita, quero aproveitá-la bem.

Quanto ao meu trabalho penso que, embora considere extremamente delicada e difícil a tradução por palavras, revela as constantes buscas, (in)certezas, (des)encontros, gestos e impulsos em que me desdobro e faço desdobrar, dia após dia, eternizados numa pintura, fotografia, desenho… autênticas ferramentas de uma alma itinerante, errante, arrebatada (a minha, a tua, a de todos).

Desde cedo que as cores, os pinceís, os lápis e as telas ocuparam um lugarzinho especial no meu coração. Sempre adorei desenhar e pintar e a minha primeira resposta à pergunta “o que queres ser quando fores grande? provou isso – “pintora” (por volta dos seis anos até pedi como prenda de anos uma boina preta e um cavalete). No entanto, essa certeza rapidamente se fragilizou. Não a certeza de que adorei e adoro pintar, mas a de que quereria ser pintora, artista.

Na verdade, estive muito perto de nem sequer escolher artes no secundário. Ciências ou artes? O que faço agora? Gosto de ambas… preciso de ambas… (não é que no dia das matrículas, os professores responsáveis que me apareceram com uma ficha, na qual uma cruz bastaria para a decisão da área, eram, sem mais nem menos, a professora de Ciências e o professor de EV? Engraçado). E pronto, o tal conselho de “escolhe o que te faz mais feliz” fez-me sentido. E por esse conselho tenho guiado a minha vida. Depois do secundário escolhi licenciar-me em Pintura, e assim foi. E não foi, nem é, um caminho sem pedras, sem incertezas e sem “crises existenciais”, mas são pedras, incertezas e crises coloridas.

Diria que a pintura e a fotografia são os meus mundos preferidos dentro do universo da arte. Não consigo escolher apenas um. Para mim eles opõem-se e complementam-se simultaneamente. Há coisas que só vejo, sinto, revelo ou escondo numa pintura… Há coisas que só vejo, sinto, revelo ou escondo numa fotografia…. E há coisas que só vejo, sinto, revelo ou escondo com ambas em diálogo, ou em silêncio. O nascimento da fotografia, há quem diga, trouxe a primeira crise à pintura… o que por um lado não deixa de ser verdade… mas, e quanta potencialidade? Ambas falam e fazem falar de maneira particular, preciso de ambas (e a vida também).

Sim, caio e caio mesmo. Às vezes nem me consigo levantar… Especialmente quando dá luta, sabes? À procura do tom, do volume, da composição, da ideia… dos outros ou de mim própria. Prende mas também liberta. Há coisas que ficariam por dizer se não pudesse pintar. E por sonhar. Devemos muito à pintura. À Arte…  Só que ainda nem todos acordaram…Quanta (in)sensibilidade?

Bem, já não toco há muuuuuuuito tempo! Gostava de ter coragem para voltar. Talvez um dia. Sensibilidade – acho que é isso que me fascina. Necessária para tocar e para saber ouvir. Tal como na pintura, na fotografia, no desenho… Todos nos projetam de alguma maneira. Não há ninguém indiferente à música, acho eu. Tenho quase a certeza. Nem todos sabemos compor, tocar ou (en)cantar, mas ela, a música, “toca-nos” a todos… e é esse o seu poder. Quem nunca chorou, sorriu, ou se arrepiou com ela? … Quantas sensações, poemas? Ela é-me íntima, e acho que a vocês também. Não imagino uma vida sem ritmo. Como diríamos que gostamos de alguém sem música? Ou que sentimos saudade? Que temos medo de algo ou que esse algo é belo? 

Senti uma espécie de irmã da saudade como se de uma família ou terra natal se tratasse. Senti uma alegria maravilhosa por ter tido a oportunidade de conhecer São Miguel, terra que me trouxe tanta paz e liberdade de espírito em tão pouco tempo. E na despedida, uma tristeza grande e cinzenta me assombrou por ter de abandonar tão rapidamente esta ilha tão bonita de paisagem e de coração.

Afeiçoamo-nos aos diferentes ventos e às diferentes chuvas. Apaixonamo-nos pelas tradições como se fossem nossas e pelas gentes como se fossem a nossa nação.

Abraço uma terra que não é minha, mas que agora faz parte de mim.

São Miguel, não pude ficar e, por isso, trouxe-te comigo.

Sou feita de carne, não de ferro...

Lamento, mas ainda não consigo esconder as minhas lágrimas de mim própria com a mesma facilidade que as disfarço com um sorriso para o mundo!

Ser feliz no mundo é muito mais fácil do que ser feliz em mim.

O mundo precisa mais de sorrisos agora do que nunca e por isso é tão mais fácil ser-lhe alegre. É tão mais fácil rir com os que nos fazem felizes. É tão mais fácil fazer rir quem amamos.

As nossas tristezas são a coisinha mais pequenina quando olhamos para os olhos brilhantes de alguém que nos vê e nos sorri... impossível é não conseguir retribuir esse sorriso que nos pinta o dia e muitas vezes nos faz pensar que afinal valeu a pena levantar os pés da cama.

O dia está repleto de pessoas fantásticas que dão vontade de continuar e de dizer «Amanhã»!

A noite está cheia de memórias, pensamentos e suposições que insistem em atormentar.

O dia quase que não dói. O que magoa é a noite!