Do mesmo autor de «Não Há Longe Nem Distância», esta obra retrata a história de Fernão Capelo Gaivota, uma gaivota diferente de todas as outras do seu bando.

Fernão tem um sonho e um propósito maior na sua vida do que apenas lutar diariamente pelo pouco alimento que lhe engana a fome... Voar! Aprender a voar e a fazer todas as acrobacias aéreas que poderiam existir! Não é um sonho tão bonito para uma gaivota?

No entanto, ao longo do seu caminho e da sua luta, depara-se com a cegueira, com a resistência à mudança presente no seu grupo de gaivotas. Aquilo que se apresenta como saindo dos limites do comum é rejeitado por todos como sendo anormal, arriscado, impensável. Depois da sua insistência em manter-se fiel a si mesmo, Fernão vê-se obrigado a afastar-se de tudo e de todos.

Com todas as adversidades que aparecem no seu percurso, consegue, com o passar do tempo, alcançar o seu fim e fazer ver que a vida não é só procurar e guerrear por pedaços de peixe, que ser gaivota é ser muito mais do que isso. É ter asas e poder voar. É saber e continuar a aprender a voar!

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Obra já com 24 anos, publicada em 1995, mas actual.

Saramago retrata um acontecimento catastrófico e as suas consequências hediondas.

A cegueira branca que, sem motivo conhecido atinge toda a população mundial e o que daí advém, tendo em conta a natureza humana cada vez mais egocêntrica e narcisista. O número de casos vai surgindo gradualmente, sem se perceber a forma de contágio, até que aumenta exponencialmente e atinge o mundo inteiro. Um mundo de cegos. O mundo onde todos os olhos vêem o mesmo branco aterrador. Excepto uma pessoa. Quem? Como? Porquê? São perguntas que nos acompanham até à última página do livro.

Tudo o que aqui sucede é descrito com uma clareza que assusta. Uma verdade possível se algo semelhante de facto acontecesse. A violência, a discriminação, os suicídios, as mil mortes. Tudo escrito nestas páginas, nu e cru. Duro de ler. Ainda mais duro se torna por percebermos que o contexto e a situação pode mudar-nos de forma terrível e radical. Fazemos tudo para proteger quem nos é querido. A tragédia torna-nos selvagens e a procura dos meios para sobreviver revela a incapacidade de vivermos em harmonia.

Presumo que seja bom sentir saudade. Significa que valeu a pena! Significa que aquilo que vivemos em tempos ficou escrito nas nossas memórias e pintado nos nossos corações… mas, caramba, tem a felicidade de ser tão dolorosa?

É fantástico ser feliz! É fantástico vivermos felizes com pessoas felizes! Mas quando perdemos as pessoas da nossa felicidade, tudo morre para nós. Percebemos que o que conta na vida são mesmo os momentos em que sentimos o amor. Damos conta que nada nem ninguém é eterno! E nasce uma súbita tristeza que não sabemos apagar! Perguntamos ao cosmos porque é que não nascemos nós ensinados a dar mais valor e a amar mais e a perdoar mais, porque não são só os erros que permanecem. As pessoas que os cometeram e que, simultaneamente, amamos também esperam pelo nosso perdão. Também o amor espera por nós! E se, por teimosia, orgulho ou outra coisa qualquer, sem saber que nome lhe chamar, não perdoamos, então seremos nós quem está a errar sem saber. Será mais tarde que nos aperceberemos deste nosso erro fatal!

E como se engana a saudade eterna? (Sim, enganar! Porque matar definitivamente não se consegue).
Eu engano a Saudade a escrever para ti, como se um dia me fosses ler!

Demos passos na rua. Voltámos a repetir as sequências inconscientes de pegadas no alcatrão derretido da estrada. Tentámos recuperar histórias enterradas pelo peso do tempo. Descobrimos que o tempo é a ideia abstracta mais pesada que ataca a memória das pessoas, sem avisar, levando-as consigo e transportando-as para o esquecimento.

Voltámos para casa.

Rasgámos o papel de parede e riscámos o chão. Encontrámos o pisa-papéis dentro do baú, castanho e velho, que descansava no terceiro canto do lar. Abrimos a janela e colocámo-lo no parapeito para apanhar ar fresco e sol.

O tempo vinha e matava. O tempo vinha e fecundava.

Demos passos na casa. Demos passeios no jardim. Da relva via-se a janela do escritório aberta. Não podíamos vender a casa! Era de família. Fazia parte da família. Estava lá a nossa história.

Fechámos a janela. Fomos embora com saudades dos tempos que não vivemos.
Chorámos.
Demos passos na rua.

Se a poesia nasce no coração, abre o teu peito para o papel. Deixa voar o que há em ti para as linhas ainda em branco e dá ao mundo a brisa rara das palavras que ele tanto precisa para respirar. Dá voz aos que estão calados, nas estantes, grita-lhes o seu nome, clama os seus versos incansavelmente até te faltar o ar no sangue. Lê, em voz alta, aqueles que te inspiram. Mais alto. Mais alto! Tens medo de quê? A poesia só te faz bem!
Se a poesia nasce no coração, abre o teu peito para o papel. Mas abre-o mesmo! Não tenhas medo de vozes, nem de pensamentos alheios. O que é alheio é lá com eles e tu não lhes pertences. Tu pertences a ti e ao teu mundo! Lê, escreve, reescreve, grita até, mas não deixes a poesia morrer. Não deixes os versos caírem no poço do esquecimento! Eles foram escritos para serem lidos, questionados, compreendidos, mas não para serem esquecidos!

Abre o teu peito e deixa-o sentir-se livre e confiante na pureza das folhas de papel. Não deixes, por favor, a poesia morrer!

Outro fim. Outro princípio.

Nesta despedida, que é diferente, mas igualmente dolorosa, levo as minhas "Marias" e os meus "Manéis" no meu coração. Da Piscina, do Pilates, da Clínica e dos Lares.